слова изживают себя. мне прискорбно это осознавать, я ведь так люблю перебирать их, словно старые вещи, затесавшиеся на длинных полках обветшалого, уютного комода шоколадного оттенка. мне правда жаль. я стала слишком часто смотреть себе под ноги в надежде увидеть осколки разбитого прошлого. мне хочется разделить его с кем-то и бережно положить в самый долгий ящик. молчать с серым небом, небрежно задевать его края длинными рукавами и дышать полной грудью запахом черничных улиц. согреваться горячим каркаде, обжигаться и совсем не чувствовать боли, вспоминая как нам было хорошо с тобой. ведь это уже совсем не важно. как выцветшее на солнце письмо, что я написала тебе пару лет назад и так и не отправила по почте. может быть, у него просто не было адресанта или вовсе он еще просто-напросто не нашелся. а я все так же люблю убегать от себя к тебе и черкать бумагу. я знаю, мы с тобой будем все так же счастливы. пусть у нас даже будет разное небо и разное счастье.
я знаю.