совсем другой.
иногда, прячась, мы хотим чтобы нас нашли.
эти строки, километры и люди погружают меня в вечность что подобна пустоте. в ней не хочется растворяться, не хочется погрязнуть, выбыть-вроде тоже нет. мое сознание такое туманное, такое горестное и отчаянное. и уже даже не вопросительное. я застряла в том состоянии и в той вере что называется одиночеством. одиночество, от которого не хочется скулить побитой собакой, но от которого и стихи почему-то не пишутся. ни боли, ни сладостной радости, ни успокоения. латентное, мнимое. и иногда я так сильно ненавижу людей и да что они понимают в моей пустоте, в моей зачарованности. каждый новый день выпиваю залпом как противное лекарство, слоняюсь безучастно сквозь заросли своих мыслей и уже больше ничего не жду. и воздуха с каждым днем все меньше, только уже повзрослеть, постареть не боишься: чувствуешь какое дряхлое все там уже внутри и кажется хуже уже некуда. такое сомнительное одиночество: слишком много чужих рядом, слишком многое выплескивается, слишком многое превращается в большее чем просто звуки. я пишу на одном дыхании и думаю откуда оно берется из моей почти мертвой души. не осталось ничего, только ваши звонки, только ваши письма мне и чем же я их заслужила. я, которая живет только просроченной фотопленкой и непроявленными кадрами. пожалуйста, верните меня туда где мои мысли обнимали вас, где держаться за руки было так просто.

@темы: горечью, мимолетно